Хмурый день поднимает сиреневых туч воротник,
в расписной тюбетейке листвою шуршит южный ветер.
Стая галок-нахалок сбивается тут же на крик –
прошлый летний спектакль обсудить на своём худсовете.
Каркай, нет ли – но осень вступает законно в права,
получив по наследству сей город, усталый от зноя.
С каждым днём я всё больше похож вот на этого льва –
старой гипсовой гривой и пристальным взглядом в былое.
Там мальчишка, впервые увидевший жёлтый листок,
заходил в этот мир сквозь осенних дворцов анфилады.
А теперь каждый выдох – намёк на финальный свисток.
Неужели пора собирать урожай камнепада?
Я знаком с Белым морем и в Чёрном купался не раз,
пил баварское пиво, мечтал о далёком Сиднее;
видел сны в Братиславе и в Альпах прищуривал глаз,
а Пизанскую башню пытался поставить ровнее.
В час, когда будет кончена сольная эта гастроль,
и прошепчет мне Бог: «Выбирай для себя закулисье!»
Лев, дружище, послушай – с тобой мне остаться позволь;
будем вместе смотреть, как летят вечножёлтые листья!