Скульптор как семя болью заброшен
В черные но плодотворные дни.
Знает что долг его – поиски глины живой среди мрамора мертвого
Что вся работа которую черной зовут –
Есть поиск светлого образа за ставнями боли,презренья,отчаянья.
А когда он закончит свой поиск
И сквозь черные дни творение цветом взойдет,
Его нужно будет только прожить.
Тогда придет время детей,ведь в их пальцах не разум – душа,
Они вылепят речку в пустыне,вырежут тропки в горах,
Разожгут на свалках костры, вытряхнут в них полчища мух,
Небом сердце раскрасят,сердцем – глаза.
А глаза свои как семена бросят в грядущие
Непроницаемые но плодотворные дни.