"Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
"Смерть придет, у нее
будут твои глаза.""
(Натюрморт; И. Бродский)
Вот я слышу, как звенит между нами связь.
От неё остаются во рту только гарь и вязь,
От неё шрамы зияют таким оскалом,
Что смерти хочется, а не - гнильё и грязь
На коже, везде: на теле и на лице.
Когда ты в лесу срываешься на фальцет,
Ни одна тварь этим править не смеет балом.
Мы - ярость и мрак, скопившиеся в Творце;
Его равнодушие, Его жаркий гнёт,
Длань Его, что хлещет весь человечий род:
Мы - дар Дьяволу, мы есть кара свыше.
Творец, тогда нас создавший с себя, был скот.
И я бы хотел не верить в весь этот бред.
Но нас сильней и страшнее на свете нет;
Наши шаги - плавней, наше дыханье - тише.
Ведь каждый уже - не то чтобы человек.
*
Залив все кровью, читаем свою мораль.
Джордж, мне страшно, что мне станет совсем не жаль
Отнятых жизней и пролитой мною крови.
Смотри на меня, мне тяжка твоя печаль
Настолько, что моя суть - моя суть - дрожит.
Если откажешься верить в наш тихий быт,
То на чём тогда я выстрою силу воли?
Джордж, я ведь - уже настолько привыкший жить,
Что готов отныне прятаться по углам.
Будь я не я, уже б молился на чудеса,
А так, смотрю, в отражении - кара Божья.
И кто бы знал, как под ней тяжело дышать.
За моей Дверью - люди с веревками, страх и мгла.
Жажда моя, как прежде, пугающе тяжела.
Чуть ей поддаться бы вышло удачной ложью...
Смерть стала пощадой. Джордж,
у смерти -
твои глаза.