Когда мне говорят, что проза,
Порой милее, чем стихи.
Я отвечаю: "Стих, как роза,
А проза, это лишь шипы!"
Когда стихи вдруг не выходят,
И в строчках, как бы чепуха.
Тогда, вот, грусть к нам и приходит,
А с грустью, новые слова.
Увы, но проза не идёт,
Рождён в стихах тонуть я вечно.
Бывает Лира не зайдёт,
Так Купидон придёт беспечно.
Обронит стрелку, прям у ног,
Как будто, просто не заметил.
А на листке, уж пару строк,
И шёпот тихий, словно ветер.
И снова, вновь бежит строка,
Рождая, что-то на странице.
А Муза просто не ушла,
Рифмы бросая в колеснице.
В стихах рождён, для битвы ратной,
Пока шагаешь по Земле.
А призовут, так скажут: "Ладный!
Так будь рождён, ты по весне!"
"Пускай возрадуются люди,
Что народилось дитя.
Ты улыбаться много будешь,
Над рифмой будущей пыхтя."
июнь 2016г.