Июль, в оковах. Духота и вялость.
Природе нужен непременно дождь.
Смотреть на степь такая боль и жалость.
Поник ковыль... Лишь солнца злая мощь!
Мелеет речка, всё виднее берег.
Родник устало между скал бежит.
И приговор, усох за лугом ерик,
А островок как брошенный лежит.
В тени живое, не трезвонят птицы.
На вербах никлых крутятся листы,
Сплошная пыль вдоль вымершей станицы,
Где потемнели жухлые кусты.
И тополя в неистовой молитве,
Вздымают стрелы к знойным небесам,
И просят влаги в беспокойном ритме,
Всё веря так же Божьим чудесам...