Их награждали, при параде.
Стояли лучшие поэты.
Простит господь,
Что Христа ради
Я не участвовал при этом.
Моя душа торжествовала,
Поэзия текла рекою
Она свой путь мне открывала,
За горло взяв, своей рукою.
Не слышал я речей хвалебных,
Я кровью харкал, задыхаясь.
Меня лишили, будто хлеба
Как – то радушно насмехаясь.
Поэзия – души святыня!
Рублями просто покупалась,
А я один брёл по пустыне,
Не жажда мучила, а жалость.
Я их жалел, их самолюбие.
Им будет позже очень больно
Душа продажности не любит
И мстит она, попав в неволю!
21.07.16