Остыл июль, любви досталось мало....
приходит лету срок.
Листва с берёз от чувств пустых устала,
где безразличья ток.
Где хмуростью небес весь мир окутан
и не живёт мечта...
Шла бездорожьем осень, в плаще скучном,
из паутин фата.
Дышало небо, выдохи глухие, под грозы,
гром богов.
А тучи - воду неустанно лили, где звук
колоколов...
где бил набат, ломались ветви грубо,
ветра поши гулять...
Где был июль растерян и напуган,
где осени нам ждать...
21.07.2016