Наука ведет меня к нулю.
Мой удел метаться среди мыслей,
мое воображение весь мир свело
в рассказ для многих не серьезный.
Вот комната, в ней я да я
и пару сотен воспоминаний на комоде.
В отраженьи пыльного стекла
все брезгливые занозы и уроды.
А я, а я что сил есть смеюсь,
так громко, расточительно, с задором.
Наука делает меня бревном,
со смыслом, но сухим и кволым.
Смех льется по стенам холодным:
Ура! Получилось - я мертв!
Жизнь длится от дома к работе,
от работы до дома путь мой идет.
Но, знаете, временем позже,
когда весь город без остатка уснет
я тихонько зашторю все окна
и воображения мир мой вспорхнет.
Задыхаюсь в сплошном притворстве.
Я хочу быть свободным творцом.
Я не маленькая, сухая заноза,
которая станет вскоре бревном.
Если когда-то меня причислят к великим,
на всякий случай, имей ввиду:
укрась мой гранит полевыми,
дай мне знать, что не напрасен мой труд.