***

Задуманный мною порок безучастен.
В сплетении судеб нет места святым.
Мною живущий чей-то сценарий
бурлеск и тортура, невзрачной судьбы.

В глазах искусно плетутся дороги.
Сплошные поля необъятных границ.
Дома, подъезды, ступеньки, перила.
Нет мне здесь места, но я у двери..

Холодные стены с серым пятном,
размером в вселенную черной тоски.
Мертвецы безыскусные, грезят котлом,
в который они не порочных влекли.

Искусство - порок того безучастней,
глоток исцеляющей магмы ядра.
От него ветви разума в тело цепляясь
изростают, пронзают изводя нас с ума.

Задуманный мною порок ожидает,
годы спустя я сценарий порву
и призраком вольных строк запархаю,
чью то историю напрочь сожгу.