Ты знаешь, я давно не сортирую рукописи.
Бросаю пачками их в стены,
Сминаю, швыряю по привычке
В угол, где когда-то стояло ведро.
В отчаянных позывах что-то написать,
Чернила трачу.
Ты этого не понимаешь,
Ты смеешься:
"Графоман".
Возможно.
Только почему в метаньях
Я не могу уснуть, тебе мешая ночью?
Каждое утро
Ты отодвигаешь от окна мой стул
И вытряхиваешь на головы прохожих
Мою пепельницу, забитую до отказа.
Все силишься подправить облик мой:
Ты недовольна
Моими кедами поношенными, большой толстовкой,
И страстной любовью к головным уборам.
Ты делаешь меня...
Нормальнее с каждым днем.
А стоит ли оно того?