А мы плывём,вдвоём
По направлению к замку
Какие-то развалины Кенилворта
Картина Гильрма ван дер Хехта
Андрей Адамович изобразил не то чтобы получше
Живей выглядит его полуградский/полулирический пейзаж
Я вижу,что за этой картиной
Стоит невидимый страж
А тут ведут невольную запись добровольцев
Отправится на фронт,им уже невмоготу
Терпеть все эти муки
Тут или в баталию,или голову на плаху,эшафот, к стене потом в тюремную камеру
А тут Венгерские врачи
И всё бы ничего
Да только,сколько мне не расскажи
А я учил,как измерять пульс ребёнка
А здесь пожар в деревне
Как на картине "Чёрный Огонь"
Каждый спасает то,что при себе имеет
Кто дом,кто память, кто серебро, священник молит бога
А той девушке-уже всё равно
Её девственность уже не вернуть
И Аист прочь летит
А тут лица,точнее лицо серьёзной Елизаветы
Она похожа на ту,что я когда-то любил
Нет,не забыл
Просто долго очень держал в себе,до поры до времени хранил
И вот увидел,но у неё в руках цветы
И до меня,как и тогда
Давным давно уж дела нету
И мысли потоком уносятся в бессмертную вечность...
Тут девушка ещё одна
Они мне все,вместе-кого-то напоминают
Мои мысли в воздухе витают
Как мотыльки
Здесь сабли есть
Но что в них толку?
Они русской истории верны
И чтобы разгадать их
Нужна информация,книги
Для этого пойдёт даже вид с горы
А не одни раскопки
Плато зеркальные
Украшенные золотом
Поражают убранством
Как во времена былые
Тут и полы другие
И люди,больше молодёжи
Украшения золотые
И картины,не живые но для синематографа как раз
Дуэль Жерома после Маскарада
Чья-то мама или жена не очень будет этому рада
А тут деревья, леса,зима
И обломки корабля,уходящего в воды
Тут и трагедия былых титанов
Где без врага
И без помощи вассалов
Кровь у живота и нагота
А ещё коридоры
Без лица
Припарированные страхом
Истощающие белый мрак
А тут отдел Фаберже
И его связь с Великой Войной
Но которой? Их много
Я думал что он только с яйцами возился
А он совсем иными вещами славился
Остальное не оставило осадок
Хоть и запомнилось,не стёрлось
Свечи огарок
Оно в коробку упёрлось и заперлось,задумалось,закрылось...
А тут чьи-то пастели
Из Франции девятнадцатых-двадцатых веков
Одни чем-то напоминают ван-гога
Другие-столичных укурков
Я пишу словами
Часть из них выдумываю сам
Не подчиняясь голосам
И не поднимая свой лик к небесам
Не доверяю возгласам
Вплетаю нити личного в один большой узор
Нет,это не эго-зазор,не провал,не позор
Просто таким пусть будет узор
Надо было жить не на умор
Но что поделать-такой у жизни юмор
Пока будут неудобства
Будет добыватся гор и из самых потаённых мест выносится на свет сор
Добрался до галереи памяти Сергея Щукина и Морозовых Братьев
Какая красота,композиция,черта,узор
Мазками,в порыве чувств
Видны и тени и разводы
Но всё так качественно
Что невозможно сказать:бю!
И не был ведь пьян в зюзю
И не валялся в грязи
И не говорили ничего лицемерные мрази
Тут и городской туман,и пейзаж и абсолютнейший натюр
Ещё чуть-чуть и сказочный мог выйти конфетюр
Здесь есть улицы старого города
Но это уже другая зала
И другая картина
Альфонса де Невилля
Тут и пейзаж с мостом Лепина
Тут иная панорама
Вдалеке другая квартира
Дерево,масло,и отсутствует давно уже ставшая привычной скотина
А тут поля,сижу, не вижу чья кисть
Но небо с облаками
Душу возносит ввысь
А вот и Ренуар
Один из великих и безликих
Кого ни раз упоминали
Но как выглядел-не описали, не рисовали
А здесь всё точками,каплями
Не до конца и все
Но в достатке
Разводами, размыто и не прибавить добавки
Но это так,для затравки
Тут всюду сливки
И выжата через пресс
И в шкафу нет больше мест