Не от этих ли лиц, стекленеющих летом, твоя печаль
Из холодных глазниц вытекает на зной и стремится вдаль,
Испаряясь в пути, где давно порвалась Ариадны нить.
Относительный штиль умерщвляет желанья, потребность жить.
И приходят фантомы, дабы тебя забрать,
Но для длительной комы - не та кровать.
От июля устав, императорский жезл принимаешь для
Облысения трав, утонения тела календаря…
До звезды не дорос, а планетой, кометой не хочешь быть? -
К Аристарху вопрос, ибо биополярность - и есть магнит.
Не выходишь из комы, покуда она милей
Никотиновой ломки и трезвых дней.
На укус комара, на уколы спонтанных бюджетных дыр,
Отвечаешь - "пора заиметь бы герань, да включить копир…",
Но суккубы извне отбирают энергию до нуля.
Дело тут не в цене и не в партогенезе до "ох, ты бля…" -
Ликвидация ломки - не смерть, но холодность губ.
Ощущения скомкав, - похож на труп.
И вползает тепло в клетки тела, в глазницы и в пальцы рук,
В лобовое стекло, в этот чёртов июль, в тишину вокруг.
И секунды бегут, как положено в Гринвиче - "пик, пик, пик…",
Начинается зуд от пожизненной комы, и в этот миг,
Биографию скомкав, желаешь ещё, ещё …
Но, безмолвия кроме, сказать о чём?
21.07.2016. TSV