Не говорите мне, что я безумец.
Я порожденье тех же улиц,
Что вас взлелеяли любя.
Я изверг сада детского и школы.
Телеэкрана синий молох
Ужасной грудью вскармливал меня.
Я тварью кольчатой метался среди книг
И без разбора жрал их пачками.
Пока вы даже рук не пачкали,
Свои безделью посвящая дни.
Я пестовал своё безумие в сети,
Двоичным кодом, оцифровывая мысли.
И вот меж нами расстоянье в выстрел,
Вам не подняться, мне не снизойти.
Но так безумья наши схожи,
Что лезет иней через кожу.
Вы тоже лижете глазами
Грудь, испещренную сосками
Телеканалов и программ.
И книжной пыли запах едкий
Вам тоже множит мозга клетки,
И паутиной по углам
Свисают нити интернета.
И вы б могли понять поэта
Когда бы не был он безумен
И меру знал размаху чувств.
Досадно если сам ты пуст,
А рядом бьёт в стакане буря
И рассыпает в искрах слов -
Заката пламя, круг луны,
Любви несбыточные сны,
И дикий скрежет городов-
Сердца царапая до слёз...
Кто здесь безумец вот вопрос?