Затянуто небо огромною чёрной дырой,
И этот сосуд, как я вижу, совсем бесконечен.
А водный поток всё струится безумной стрелой,
И ход своих волн ускоряя, становится вечным.
И словно взаправду проделали в небе дыру,
Порвали её упаковку движением ловким,
И снова хоть вечером, днём, может быть, поутру,
Всё мечутся люди да прячутся по остановкам.
Забавно, что все поголовно в укрытья бегут,
Ну или же носят с собою зонты для спасенья.
Хороший вопрос есть: вот что все они берегут?
Как будто промокнуть для них - это боль и мученье.
А что же мешает промчаться под этим дождём?
И где же проблема? - бежать без оглядки, смеяться.
Иначе не дождь мы, а жизнь всю свою переждём.
Зачем же тогда мы живём, если не наслаждаться?