Хоть сгинь, не радуют слова,
Силком упрятанные в строчки,
Их наплодила голова,
Чтоб жизнь мололи на кусочки.
Кусочки превратятся в пыль,
Пыль станет облачком песчинок,
Всё упадёт в степной ковыль,
Означив новый поединок.
В степи завяжется пион,
Соединив зиму и лето,
И верь, подружка ,это он
Столкнёт с закатами рассветы.
Я про Ландау напишу,
Про свод его роскошных правил,
Про Бириха, я им дышу,
Он «пять» по «Методам» поставил.
Не будет в новых письменах
Философических изысков.
А Кант... Ушли те времена,
Да с ним я не сидел и близко.
Как видишь, друг мой, это труд -
Пион и заросли акаций.
Слова века переживут
В плодах твоих ассоциаций.
21.07.2016. Виктор Морозов.