бросал фонарь молочный свет,
а мелкий дождик тихо плакал,
и брёл по лужам человек,
как будь то плащ одели на кол,
он без калош и без зонта,
ничто дождя не предвещало,
его история проста,
она так быстро не прощала,
глаза не видели дороги,
он тень старательно топтал,
промокли насквозь уже ноги,
не чуял, на себя роптал,
дошёл и скрылся за углом,
его мы больше не встречали,
быть может, в баре за столом
он утолил свои печали...