ты знаешь форму красоты
и как прекрасна речь
в тебе живут слова но ты
не можешь их извлечь
ты можешь целый день стучать
по собственной груди
в тебе есть сила но сейчас
она тебе вредит
великий о яви же нам
кричит вокруг толпа
спина твоя напряжена
и пот течет со лба
еще совсем чуть-чуть и да
но глупый жест руки
и в ней зажатый карандаш
ломается в куски
и молот свой берешь с земли
по собственной груди
ты бьешь будто вгоняя клин
в то что внутри гудит
не хороши и не плохи
и гулки как шаги
это и есть твои стихи
ты не найдешь других