Художник сел и кисти в руку взял,
С ухмылкою, политры красок
расстелив,
Хотел изобразить ту красоту любви,
И чувства эти, людям подарить.
Он начал было со цветов,
С их буйства красок, нежных блесков,
Но краски нехотя ложились на
холсты,
Ненаходя себя на месте.
Он вдруг, попробовал опять,
Природу чувства показать наглядно,
Но кисть опять пошла всё не туда,
Рисунок стал, каким то неопрятным.
Прошла неделя, две, года,
Когда художник, вновь принялся за
дело,
Но кисти всё ходили не умело,
Рука дрожала, словно никогда.
И день, и ночь, менял цвета,
Пытался в море, в небе показать
любовь,
Пытался в зверях, птицах, полной
тишине нарисовать,
Но красок не хватало вновь и вновь.
Он думал и гадал, день ото дня,
В чём дело, в чём потеря сил,
А оказалось, просто как вода,
Ходожник никогда ведь не любил...