Поэт ведь тоже хочет кушать,
Ему не чуждо все земное,
Он только сердцем может слушать,
Примерив, на себя простое.
Посадит дерево как надо,
Построит дом на небесах,
И сына вырастит на радость,
Не передать все в двух словах.
Небрит, чуть выпивши, уставший,
Бубнит стихи себе под нос,
И классиком под старость ставший,
До самых дальних звёзд дорос.
При этом словом одержимый,
Вобьет он кол в чужой приход,
Как прежде женщиной любимый,
Пойдёт за правдою в народ.
Он может стать антагонистом,
И говорить что Бога нет,
И на пути своём тернистом,
Встречать по Гринвичу рассвет.
Поэт похож ведь на березу,
Из ран его течёт лишь сок,
И в чьём-то теле быть занозой,
Оттачивая острый слог.
Но прежде есть он гражданин,
Ему ведь надо все ж успеть,
Достав, свой паспорт из штанин,
Глаза любимые воспеть.