Там жили поэты.
Александр Блок
А вот у поэта... А что у поэта?
Луна шебутная, хоть песни запой.
Ещё у поэта - весёлое лето,
Любовь и разлука, мечты и - запой.
И значит, поэт загуляет: безбашенно.
И будет в загуле такое наверчено...
Он смотрит на мир, как дитя - ошарашенно,
И любит его бесподобная женщина.
А мир загнивает в своей тривиальности:
Смешных декораций смешной антураж.
И снова сбегает поэт от реальности,
В запойные грёзы, и мерзкий кураж.
Как хочется мне тишины и покоя.
Как хочется - светлое и раскованное.
Прошу, дорогая, скажи мне такое...
Такое - красивое, нежно-рискованное.
Какая - о, чёрт побери конституция?! -
Поэт независим, поэт эпатажен!
И - нет! Не могу перед властью прогнуться я,
Пусть даже на кол буду ею посажен.
Мне тесны законов обманчивых узы.
Печаль заедает, печаль и тоска.
Сорвать с себя власти, глумливой, обузы...
Или... пистолет разрядить у виска.
Но помнить, что Блок напророчил нам это:
Мол, несмотря на всемирный запой,
Есть у любого шального поэта
И косы, и тучки, и век золотой.