Одиночество

               

Я люблю читать, лежа в постели. А потом, отложив книжку, вспоминать прочитанное 
и мечтать.
Порой я не могу долго уснуть. Тогда на помощь приходит снег.
Правда-правда!
Я лежу с закрытыми глазами и вижу, как с неба сыплет крупными хлопьями снег... Пушистый.
Пахнущий свежестью и радостью.
Собирается в сугробы, заметает дома.
И тогда я представляю себе, что  живу в маленьком домике на опушке леса, к которому нет дорог.
Как я туда попала, уже неважно. Как-то попала. А главное – в нем нет компьютера, интернета, телевизора.
Зато есть стол, чайник с горячей кипяченой водой,  булка и тетрадь.
А  я сижу у окна. В доме никого, кроме меня.
И я пишу стихи. Никто не входит, не задает мне ненужных вопросов, не пытается посмотреть через плечо, что же такое я делаю…
А я пишу стихи.
О любви.
И о снеге.
О желании побыть одной.
Кто сказал, что одиночество – это плохо?
Оно необходимо порой таким   людям, как я.
Чтобы родились строки,   на которые хочется написать музыку,
нужно пожить в домике  на опушке леса, занесенном снегом.
Но я не могу этого сделать. Я могу только об этом мечтать.
И засыпая, я пишу стихи.
Я просто пишу стихи. А мелодия внутри меня.

к.к.