Есенин милый - ты неповторим
Твой дом – музей, меня заворожил,
Чернильница и старый самовар,
Из этой кружки чай ты выпивал.
Мне слышится твой голос из-за стен,
Жив словно человек великих дел.
Есть в доме рукописи нашего творца,
И на картинах очертания лица,
Красивых глаз, кудрявой головы,
В них сила духа внутренней струны,
Ты будто смотришь на меня, держа баян,
Приходят строки про березы и бурьян,
Про Русь святую, и бескрайние поля,
Родные сердцу и душе края.
Ты перечеркиваешь - снова пишешь,
Как будто бога ты всё время слышишь.
Красная занавесь наводит на тоску,
Ну, а за окнами лег иней на сосну.
Закончишь и приляжешь на кровать,
Уткнешь в подушку нос, чтоб - подремать,
Средь ночи подбежишь к столу опять,
И снова строчки о любви начнешь писать.
Как целовал, любил тех женщин молодых,
Как голову теряли все от рук твоих,
Готовы за мгновение жизнь отдать,
Лишь бы к тебе, с тобой - минуту скоротать.
Ну, а сам кого любил? Лишь Русь родную,
Родился, жил, любил - осень золотую,
Зеленой рощей любовался до рассвета,
Встречая утро измученным поэтом.
И сколько ты ещё бы написал
Прожив на этом свете дольше?
Но в тридцать лет погас твой свет,
И нету сердца стука больше.
Но здесь душа твоя живет, я это знаю,
Дом деревянный – всей России достоянье.
апрель, 2015