я писал по белому серым,
вылетал и входил в окно,
погружался на дно, пил без меры,
что-то горькое с кем-то давно.
эта жизнь как в раю перекличка,
как тюремный глухой перестук,
перелистывает странички,
косяком улетая на юг.
ни о ком, ни о чем не жалея,
с виду бодр - внутри старик.
эти крестятся, те фонареют,
под ногами земля горит.
подрастает последняя смена,
значит будет мне с кем зимовать,
к Иртышу в гости просится Лена,
Волга к Дону идет ночевать.
22/07/2016