Г.П.
Мальчик мой, усталый,
пьяный мой поэт...
Вмиг, тебя не стало,
и меня, той,
нет.
Той, что ты гордился,
на руках носил.
В чьих силках ты бился -
пел,
страдал
и пил.
В мире безвоздушном,
где из солнца дождь,
с ней по райским кущам
за руку идешь.
Я прошу лишь малости -
в памятные дни
с той,
веселой девочкой,
в сон мой, загляни.
1999