Прочитай мои стихи, поэт,
Смысла мало в них и мало толку.
Да, не будет жить мой стих сто лет,
Пролежит на пыльной дальней полке.
Но когда-то через много-много лет,
Убирая хлам и разнные осколки,
Обласкает стих мой ясный тёплый свет,
И пойдут по телу мураши, иголки.