На куполах церквей движенье дней,
а в небе отражается людской ручей.
Подошвами стучат и стар и млад,
в водоворот своих забот летят.
Судьба из битых кирпичей,
ведёт сквозь строй речей.
Стоят безмолвно поезда времён,
маршрут известен, путь определён.
Пинает солнце день, как мяч,
луна придёт за ним, не плачь.
Ну а людской поток рекой утёк,
в вагоны строк, в другой мирок.
Уйду я на вокзал, ведь там портал,
кого-то он забрал, других отдал.
А в зале ожидания светло и шумно,
галдят перед прыжком глупец и умный.
Качают время на цепях мгновений
волнами памяти, пространства дуновеньем.
И каждый в этом месте искажён,
ещё не заражён, но будто обожжён.
На бледной коже растерянность прохожих,
увидев их, забудешь, что день погожий.
Цыганский табор средь полицейских и бомжей,
народный клуб давно покинутых мужей.
Здесь человек в пальто, он ждёт сезон дождей,
движенье броуновское, как гон морских ежей.
Трясётся мир, железный конь спешит,
стучит колёсами и изменяет вид.
В окне мелькает жизнь, поля и дни,
лишь один шаг в портал. Вперёд, иди!