Дружище,
ожидая прозрений
крупинки,
нацеди мне слов
в старую кружку,
где у самого дна чаинки.
Ветер осенний
седых пацанов
кружит в танго
со старой пластинки.
В нём ушедших звенят голоса
под ногами живых, умирая
vita - шепчет листва,
не достигая рая.