Скоро время грезящих туманов
и лопочущих во сне дождей.
Эта осень снова станет странно
рисовать кругами по воде.
Будет пахнуть ладаном и серой,
раскидает листья на песке,
у неё, ворчливой, нету меры
ни в любви, ни в спеси, ни в тоске.
Старики всегда перечат миру,
всё у них не то, и всё - не так,
канули в бозе её кумиры,
а в душе - лишь хлябь да маета.
Вот и я в ту осень буду смуро
восседать на ветреной волне
и ехидным говором с прищуром
рифмовать слова, что снятся мне.