Он съел на ужин десятка четыре принцесс,
Три королевы и восемь несчастных девственниц,
И еще двадцать четыре проказницы,
Не почувствовав разницы.
Может быть оттого, что все это
Запивалось чистейшим шнапсом?
Он писал в соцсетях мне в полнолуние капсом:
"Ирма! Тебе не понять! Это сто лет одиночества!
Ни одной живой души рядом...
И жить не хочется,
Но надо"...
И мне было его очень жаль.
Он и вправду безумно страдал
Около века почти.
И я решила его спасти.
Решила к нему прийти,
Чтобы он не был так одинок.
Я истоптала три пары железных сапог,
Чтобы пройти виртуал, реал и астрал.
Но он почему-то тут же меня сожрал:
Почти без звука -
Такая штука.
Как же его звали? Ведь точно не Ганнибал...
Помню только что у него было какое-то типично русское отечество:
Иванович, что ли?
И еще - сто лет одиночества впереди.
Сто лет одиночества.