Давным-давно, в краю далёком,
Жил-был художник молодой,
В открытом взоре синеоком
Цвела улыбка добротой.
Он собирал жемчужной ниткой
Волну каштановых кудрей,
Воздушный замок тенью зыбкой
Его берёг в сезон дождей.
Художник этот с кистью тонкой
Не расставался никогда,
И серебрилась в сердце звонко
Его прекрасная мечта.
Он был по-своему счастливым
В плену сверкающих затей,
Наверно, слишком молчаливым,
И редко принимал гостей.
Слыл чудаком художник этот
Среди соседних деревень,
Забросив модные портреты,
Писал ромашки и сирень.
Любил пейзаж в осенних листьях
На тонкий холст переносить,
но, как-то раз, решил он кистью
Свою мечту изобразить.
Мечта играла нежным светом,
Звучала флейтой пастуха,
Художник был в душе поэтом,
И начал рисовать в стихах.
Он краски смешивал умело,
И кисть порхала над холстом,
Мечта его всё звонче пела
На языке своём простом.
Он от рассвета до заката
Трудился, не жалея сил,
Но даже вздох мечты крылатой
На том холсте не воскресил.
Не знал он, что мечту поэта
На холст никак не поместить,
Что сотворённое из света
Лишь сердце может ощутить.
22 июля 2016, Серпухов