Сергею Ц.
Влекомый жаждой осмысленья
Загибов странных бытия,
В унылой пустоши бескрайней
Шалаш себе построил я.
Средь хмурых скал, лесов угрюмых,
Невольник тяги роковой,
Отринувший земные блага,
Вновь обретёт души покой.
На что отшельнику одежды,
Залитые вином страстей?
И стоит ли, лелеять "прежде",
К ничтожной радости своей?
Когда-нибудь, возможно, в среду,
Возможно, около шести,
Я в твой радушный дом заеду:
"Давно. Виновен, друг... Прости!"