Небо склонилось ниже и ветер стих.
Нервы дрожат, как струны, перед грозой.
Рваные строки дробно ложатся в стих,
С холодом в легких радуюсь, что живой...
Мрачное небо, всполохи от огня,
Тянут к земле горящие крылья птиц.
В створе прицела сходится у меня
Пара чужих, окрашенных страхом лиц.
Рвется струна и пулей стучит в висок,
в отсвете молний твердость не сохранить.
Среди решивших выйти на маршбросок
сколько счастливцев смогут остаться жить?
Я же пока что жив и похоже цел,
Час после боя - самый тяжелый час.
Я наблюдаю молча через прицел -
низкое небо слезы роняет в грязь...