В ранний час, грустно мысля про осень,
К церкви вышел я поступью тихой,
Где когда-то гулял среди сосен
Патриарх седовласый наш Тихон.
А сегодня, под грузом иголок,
Чуть скуля от тоски, как собака,
Я гуляю здесь, циник и сволочь –
И нет в этом ни смысла, ни знака.
Эх, во мне – ну, ни капли святого,
Ни граммулечки вечного неба,
И душе моей… ад уготован,
В храмах Божьих каких бы я не был.
И спросил я, поехавшей крышей
Заблестев, словно вишенкой с торта,
Не надеясь, что Тихон услышит:
«А какого брожу я здесь чёрта?»
Только сосны, одетые в бархат,
Зашуршали, заржали, как кони –
Был ли это ответ Патриарха,
Ни фига в ранний час я не понял.