Зиночке П.
Разметав свою душу на пазлы,
Над холстом цифровым колдовал.
Побеждая сердечные спазмы,
Я портреты твои создавал.
Равнодушно на них ты взирала,
Говорила спокойно: “Зачем?”
И надежда в тот миг умирала,
И сгорали наброски поэм.
Таял смысл, словно свечка из воска,
Рассыпался, как дом из песка.
Я валился с прогнивших подмостков,
Падал в мир не имеющий дна.
Нет страшнее вопросов о целях,
Здесь мудрейший ответ - не ответ.
Для чего живут белки на елях?
Почему стихи пишет поэт?
Ну зачем эти звёзды, планеты?
Что за цель у Вселенной, скажи?
Всех наук, философий, ответы -
Есть простые коллекции лжи.
2016г.