***

Я лето вылил в бесконечность рельсов,
И потушил о камень у дороги.
Бумага тлела, осыпаясь в ноги
Тем пеплом, что лишал сознанье стресса.

Состав пройдет убогих петель стали.
С последним на сегодня километром,
Он блеклым темно-алым силуэтом
Предстанет мне обличием печали.

И путь домой лучами опаленный.
Под утро мчался по нему состав.
Бумага тлела медленно в устах,
А в ноги падал пепел прокаженный.