Как бабочка свою пыльцу
На грубых пальцах оставляет,
Так и роса, узрев хулу,
Меж створов тучей застревает
По вязкой серости реке,
Покуда длятся километры
Посланников немой игре,
Что низвергают влагу в земли
Тот миг безрадостных времён
Конечен, и исток не тёмен,
Рассеян светом, удивлён...
И родником улыбки полон