Мы – эпигоны Гения весны,
Не замечая нудность у июлей,
Иллюзии рассматривая сны,
Изобретаем чувств стандартный улей.
Мы постоянно сравниваем день,
Забыв, что страсти надо отдаваться,
Убив гордыню – над собой смеяться,
Колпак фиглярский одевая набекрень.
Мы забываем, по поверхности спеша,
Что все мы дети чудного Творения,
Противно льстим себе, что дух стихотворения
Важнее – чем бессмертная душа.
Но есть иные, те, кто сбросив страх,
Гордыню, алчность и соблазнов яд,
На перекрестках звезд, под рокоты Плеяд
Зажгли любовь – на тысячи ветрах...
А опыт Пушкина в чернильных виражах,
Дуэль – предтеча зла самоубийства,
Подталкивает больше лишь к витийству,
Ведь популярность здесь – как на дрожжах...
Ну, а душа в борьбе с "инкогнито" всегда
Пузырик мыльный выдует из тайны.
Любовь хоть опыт и неообычайный,
Но передать его нельзя, одна беда...
Она участье лишь личное поймет,
Чужие чувства не берет давно в залоги,
И теоретиков уже не сладок мед,
Их воплощения – слепые все предлоги.
Лишь гений юной, роковой весны –
Как исключение вечное из правил,
Скрижалий времени нам след оставил,
Чтоб губкой душ мы зачерпнули сны.