Что говорить, Слова почти мертвы,
Заношенны в газетах-интернетах,
И, только опоздавшие с ответом
Весёлой смертью, остаёмся мы.
Что говорить, Поэзия жива
И в запылённых томиках на полке,
А пошлых сентиментов злые толки
Насилуют лишь мёртвые слова.
Молчать, молиться в мёрзлое окно.
Перебирая слепки душ Поэтов,
Пусть засквозит пахучим зноем лета
Внутри, в груди, укутанной тепло.
И – вот оно! У речки на лугу
Собака, дети в поисках щавеля
И мы, от пьяных запахов шалея…
Кто там теперь, на зимнем берегу?
Ищу слова, чтоб поддержать друзей,
Такие же реликтовые души,
Не «пентиум» любовь моя, капуша,
В работе сладкой медленна совсем!
Из тусклых слов, залапанных толпой.
Орнамент зыбкий робко собираю,
Отстал от жизни, вечно первый с краю,
Блуждаю мыслью в травах над рекой…