но почему-то сегодня в вагоне метро
и дома за чашкой домашнего кофе,
он вспомнил ту юность,
что была с ароматом огромного счастья,
вспомнил качели, заброшенный дом,
девочку с запахом летних ромашек.
и тут же кинулся в бегство к огромному полю,
где рожь расстилалась большущей долиной.
и босиком по траве, молодой, он бежал, чувствуя жизнь.
сила в руках, крепкие ноги и
глаза как у орла.
он глядел то в небо, то вдаль,
пытаясь насладиться моментом.
и вот он, полный решимости,
покоряет огромную гору,
что давно уже занесло снегом и льдом.
в его объятиях юная леди
с ароматом ромашек и сна.
он живой, молодой и времени нет.
только планы на юность и бегство в далекие страны.
он дышит спокойно, втянув всю молодость в сердце
и точно уверен, что все нипочем.
вот он сейчас поймает машину и автостопом уедет на Запад...
дрогнули пальцы,
упал домашний кофе из рук,
сломалась любимая чашка,
что дарила жена на тридцатую годовщину их свадьбы с былым ароматом ромашек.
ему шестьдесят наступило примерно двадцать два года назад.
оглянулся старик, но так и не понял, где юность, где горы и где дикий Запад.
осмотрел свои руки в тонких морщинках, дрожащие пальцы
и холодные темные вены.
быстро смахнул он скупую мужскую слезу
и взяв чернила с тетрадью,
написал своим внукам простое письмо:
"дорогие, пожалуйста, изо всех сил берегите свою хрупкую юность".