"Отбрось поэзию сынок,
К чему из слов возня !
Ты видишь - мир земной жесток !
Услышат-ли тебя ?
Слова не значат ничего
Для тех, кто глух к добру,
И для кого всегда "добро" -
Лишь то, что "всё - в избу".
Не сможешь ты как соловей
Воспеть цветущий май ,
Страданья, тяготы людей
Смягчить не обещай !
Ты в сказки верить не стремись,
А делай лишь дела .
Она сурова - эта жизнь ,
Не в праздности она.
Не жди признания толпы,
Бичующей талант .
Не прыгнешь выше головы,
В войне толпа - гигант.
Взрастить свой сад, построить дом,
Детишек воспитать ,
Дождаться внуков , лишь потом
Уж можно и писать ."-
Так сыну говорил отец,
Читал его тетрадь...
А про себя - " Ну молодец!
Как он похож на мать...
Но как его мне уберечь
От желчности людской?
И как его предостеречь
Не рваться в мир душой !..."
- "Не знаешь ты людей, сынок ...
Как зависти порок
Из многих добрых сделать смог
Злодеев на чуток...
Наивен ты и чист душой .
И надо повзрослеть ,
А уж потом с тоской-ли, без -
Для мира песни петь ..."
Сын слушал доброго отца...
И внял его словам.
Промчались годы-поезда ...
Он верен был стихам .
Писал о том , о чём хотел,
Но только для себя.
Как строил дом, как сад созрел,
Как множилась семья...
Он воспевал свою любовь,
Свой кров и отчий край...
Душой своею был здоров
И нежен - словно май .
И вот однажды возвратясь
Домой к исходу дня
Увидел он , как не таясь
И голову склоня
Читает милая его
Заветную тетрадь -
Как-будто давнее письмо...
И слёзы удержать
Не в силах более она -
В глазах один вопрос :
"И это всё - твои слова?
Я не веду допрос!
Они прекрасны как родник,
Как свежий ветер гроз!
И слёзы радости от них -
Как крылышки стрекоз
Щекочут душеньку мою ,
А в сердце - тёплый рай .
Ну как же я тебя люблю !...
Лишь малая печаль
Как колокольчик вдалеке
Звенит , тревожит тень
Следов, оставленных в песке -
Прожитых нами дней,
Когда ещё не знала я
Твоих прекрасных строк,
А дел весёлых кутерьма
Стремилась на порог...
С тобой хотелось говорить
А ты писал стихи...
И я теперь хочу просить -
Ты больше не таи
Того, что в сердце приберёг
На завтрашний денёк.
Никто не знает жизни срок,
А вдруг "не повезёт"?
Лишь горе может быть с лихвой,
А счастье - никогда.
Пусть радость плещется рекой
А нежности слеза
В стихах твоих, мой дорогой,
- защита для меня
От хмурых дней с тоской немой,
Коль я лишусь тебя..."
И понял вдруг поэт седой,
Что заповедь отца,
Ушедшего уж на покой ,
Исполнена сполна.
О том лишь только загрустил
Нечаянно поэт,
Что слишком долго он таил
От милой свой секрет.