Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
В. Высоцкий.
Хочу молчать, но кто же мне позволит?
А тот, кто разрешил мне говорить,
Теперь всю душу рифмами изводит...
Я не могу его, бездушно, огорчить?
И я пишу, пусть забивают гвозди,
Я думаю, что есть кому забить...
И если стих кому то не угоден,
То я не заставляла же любить.
Он мне диктует, я пишу, старюсь...
Он показал мне столько красоты,
Я и в стихах совсем не разбираюсь,
Ведь это Он с поэзией на "ты".
Я так боюсь... но только не распятия...
И не прошу Его, спасать меня.
Я написала мягко, слабовато...
Давно пора бы гвозди поменять!