Немного скошенный проем
Окна. В подрамник шторы
Прописан прочно век, который
Мы точно весь не проживем
Еще неясно чья рука
Накроет стопку водки хлебом
Бессмертных нет под этим небом
Вопрос лишь в том: когда и как
Что там еще предрешено
В потоке судеб, дат, событий?
Все так нерезко, так размыто
Гадать безумие одно…,
Другое пробовать искать
Смысл или логику в насущном,
Где грех стяжательства пропущен,
А совесть, что ручная кладь
… От веток тени на стене
Сплетутся в милый прежде профиль,
Но усмехнется Мефистофель
И жизнь покажется вдвойне
Смешной и блёклой на просвет,
Где ты не первый, не последний
Вконец изматываешь нервы
Сводя баланс удач и бед
Кто впопыхах еще предать
Успеет нас на этом свете,
Какими будут помнить дети,
За что простят отец и мать?
… Горсть лет нанизанных на нить
Судьбы, увы, такая малость
И осознанье, что осталось
Перекрестив благословить…
И век, что не переживем,
И безмятежно спящий город,
И опостылевшие шторы,
И смерть – входящую в проем…