Поэты писали перьями,
Окуная свой разум в чернила.
Они были лучше, наверное,
И не пачкали кровью перила.
Поэты не пишут ручками,
Не пишут про модные тренды,
Не общаются с дамами-сучками,
Не волнуют их новые френды.
Поэты вовсе не трезвые,
Не создают они в адеквате.
Их стихи не такие резвые,
Когда нервы подобные вате.
Поэты не популярные,
Потому что душа их волнует.
Поэты - люди полярные,
К ним не тянутся и не ревнуют.
Поэтов читают мертвыми,
Ведь живыми они не нужны.
Их стихи возникают под ребрами,
И ножом проникают в ножны;.
Поэты кем-то любимы
И любить для них - это боль.
Они пишут об этом насильно,
Рассыпая над ранами соль.
Поэтами не становятся,
Ведь поэтом быть отвратительно.
Вся богема нещадно приколится,
И лицом в грязь опустит презрительно.
Поэтов ровняют с классикой,
Хоть до классики им далеко.
Поэтом не стать первоклассным,
Если в сердце не полигон.
Да кто такие поэты,
Что снуют через грязь аккуратно?
Кто готов петь песни об этом,
Вместо того, чтоб вернуться обратно.
Поэты - клеймо на сердце,
Поэты - не камень с души,
Поэт за заветною дверцей,
Находит лишь уголь в печи.
Поэтами не становятся,
Быть поэтом - это призвание.
Без них весь мир не обходится,
Ведь мир порождает страдание.