Образов сколько волшебных и разных,
Сказочных сколько мелодий и звуков…
Кто-то сказал, что стихи – это праздник,
Нет – это адская с нервами мука.
С виду они только кажутся мёдом,
Но изнутри, как живые вулканы –
Гневно кипят, извергая породы,
Судьбы поэтам ломая и планы.
Кто-то меня упрекнёт в фантазёрстве,
Мол, отошли все поэты в столетья,
Да и стихов, до мозолей протёртых
И до инфарктов – давно нет на свете.
Знаю одно, среди слухов и грязи,
Уподобляясь тайфуну и грому,
Делать стихи – это точно не праздник.
Глупо завидовать делу такому…