Страна "Колымских рассказов" жива.
Сменила на штатское платье китель.
Умытые руки, бельё без шва,
Отпуск на Крите,
Где бог непоседливым малышом
Делил наступающий день с волною,
Себе оставляя, что' хорошо,
Волне - дурное.
А ночь будет влажной и месяц тощ,
И там, где звезда полыхнёт рубином,
Сечёт наугад стимфалийский дождь
Литые спины...
И я, как все, с полимерным хребтом.
Но зная время, где сутки за сто' дней,
Нельзя не верить руке за бортом
И письмам из преисподней.