По межгорной тропе родником пройдя,
Разноцветив по склонам скупой ландшафт,
Будто новый, зеленый, махровый шарф,-
Вздулись реки от сырости их дождя.
Здесь не знают другого, увы, "вождя".
Драгоценный в руде отягчая сплав,
Ощетинясь на каждый пустой упрек,
Извлекая из "жизни без прав" урок,
Для тебя сиротой, вне любви росла.
А без ласки и света росточек слаб.
Вот, стоишь ты, роскошный кудрявый бук,
Что ни сажень - то ловкий размах ветвей,
Черных углей пожар под смолой бровей.
Где теперь твоя сила, любимый друг?
Ты ослеп от огня, от огня без рук.
Но не ведает тягот земных душа,
Отзываясь на каждый промозглый стон.
Тот, кто любит, любимым быть обречен,
Даже если б последним глотком дышал.
Ты узнаешь Ее торопливый шаг...
До сих пор, five'o'clock распивая чай
И на булку намазав лимонный джем,
Люди слышат в округе глухое:"Джен!.."
А во след:"Я иду, милый мой, встречай!"
И туманом ползет по холмам печаль...