Собирая стихи , как лоскутное одеяло,
Выбирая узоры, штрихи и тона,
Изменяя размер, чтобы рифма летала,
Я слова запишу, не надеясь понять.
Лишь потом узнавая мотивы и темы,
И читая стихи, удивляюсь сама,
Что же ты нашептал мне, восторженный Демон,
И откуда такой непонятный роман?
Разве можно любить, ни о чём не мечтая,
И зачем же тогда я мечтаю в стихах?
А потом напеваю, стихи собирая,
Как мы будет с тобой летать в небесах.
И когда собирая букеты большие,
Я вплетала в них звёзды и рифмы свои,
Я тебя всё равно ошалело любила,
И писала стихи про любовь на двоих.
Я доверю тебе, как всегда доверяла,
Небывалые рифмы, восторженных слов,
Соберу из стихов - лоскутков , одеяло,
И мой Демон нашепчет, про нашу любовь.