Гуляю, как старушка, на балконе.
Читаю стенам старые стихи.
Взгляд пристален, как на большой иконе.
Слова, остыв, не менее лихи.
То в парке вдруг застыну изваяньем...
Набраться б только на движенье сил!
Боялась долго, жутко, осмеяния
Пока лишалась вдохновенья крыл.
Теперь потерю ощущаю остро
Она звенит и прячется внутри.
От всей меня еще остался остов,
С которым говори-не говори,
А он не треснет, даже если всуе
Его ломать вдруг станут дураки.
Он каждый шрам прилежно так рубцует
И делает началом для строки.
"О чем ты пишешь?"-скажут мне иные
Хвататели и лапатели муз.
О Боге, о душе, о нашем мире....
С которым не прекрасен мой союз.