Ты живой ещё, мой "старичок"...
Накаляешь страсти, точишь жало.
Всё идёшь, качаясь. Шаг. Качок.
Вдоль по кромке острого кинжала.
Режешь ноги. Всё равно идёшь.
Остановка смерти ведь подобна.
Ты всего себя за медный грош
вывернул, судьбе так... непокорно.
Это ж всё не то, не так... не там...
Может быть... когда-нибудь и где-то...
Может кто-то... может быть - ты сам
не дошёл до верного ответа...
...Впрочем, нет. Твой выбор. Твой удел.
Каждый день швырять себя на плаху.
Сам себя для всех совсем раздел,
разорвав от ворота рубаху.
...В широко распахнутых зрачках
плещутся чужие судьбы, души...
...Отражаются в твоих стихах...
Не дают молчать тебе... Послушай!
Может быть всё это - неспроста?
Может ЭТО только лишь и держит
тело на кинжальных тех весах...
И даёт на будущность надежду.
С свистом выпускает хриплый пар.
С перцем солит. И... маленько греет
булькающий жизненный отвар.
Кармою становится твоею.
И врастает в сущность бытия.
Твоего. В тебя. И в твою сущность.
Раздвигает зримые края.
И теперь идти уже не скучно
по кинжальной кромке к острию,
балансируя по граням - влево... вправо...
Ты несёшь, качая, жизнь свою,
Оставляя яркий след... кровавый...
Феликс Калугин 26.07.2016 г.