Я кисть возьму, взмахну, словно крылом,
Цвет замешаю, не совсем понятный.
Начну я с облака на небе голубом,
Что написать? - мой замысел невнятный.
Я нарисую дом-Прованс, с загадочной трубой,
И во Французский край фантазия уносит,
В деревню Эгишем , где до сих пор покой,
Где сердце у души остаться там попросит.
Я вспоминаю улочки, по ним уходишь ты,
Во времени назад, сквозь многие столетия,
Вдыхаешь чистоту старинной красоты,
Архитектуры безмятежные соцветия.
И снова холст передо мной, и кисть в моей руке,
Я вывожу детали грёз и старины оттенки…
Резной фонарь, как постовой, стоит невдалеке,
И паутина рытвин расползлась по стенке.
В камнях замысловатый пруд, цветы, трава,
И вот уж подошла картина к завершению.
Она – словно окно, в непостижимость естества,
И каждый может в нём узреть своё знамение...